Franz Werfel

April

Hör ich nicht das Herz der Birke,
Das ihr bis zum Halse pocht?
Welche Lieb im Lichtbezirke
Hat sie plötzlich übermocht?

Gestern starrte öd gegittert
Ihr Geäst als toter Strauch.
Heute wölkt sie sich und zittert
Geistig grün empor wie Rauch.

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